Respirei fundo, pensei em um rompante de coragem que todos os meus sonhos poderiam ser traduzidos em verdade, em realidade, que não precisaria mais implorar aos céus por um beijo pois eu estava ali, viva, e caberia somente a mim fazer o futuro ser agora. Levantei-me da mesa, alinhei o fino bleizer preto que usava por cima de uma camisa de seda, coloquei-me ereto, ombros para cima, passos firmes e longos, passos de quem esta realmente determinado, ele levanta, segura duas taças de vinho em suas mãos angelicais, eu apresso o passo, é como se o rompante de coragem tivesse tornado em desespero, eu precisava chegar até ele, eu precisava dizer boa noite, eu queria sentir o seu perfume, olhar seus olhos, quem sabe tocar a sua mão. Ele virou, em minha direção, minhas pernas quiseram estremecer, mantive-me firme, ele sorriu olhando em minha direção, já podia ver seus olhos, grandes, escuros, cílios longos, eu sorri de volta, talvez o mais belo de todos os meus sorrisos, já estava acontecendo, frente a frente, eu e ele, nós dois, a completude da sinfonia, o pedaço de paraíso, o sonho em plena realidade. Quer vinho? Ofereceu o dono da mais bela voz, a única que eu escutara a noite toda. Aceitei, claro que sim. Era um vinho tinto, um merlot, eu detesto uvas merlot, na verdade eu detestava, agora são minhas preferidas. Ao que me alcançou a taça, beijou-me o rosto, dando-me boa noite, falando sobre a festa, a delicadeza dos doces, a linda decoração, o lugar escolhido, eu, apenas concordava com tudo, meu olhar havia se perdido entre seus olhos, sua boca, seu mais profundo abismo. Vamos tomar ar? Com a neve derretendo? Quando é mais frio, úmido e gelado? Sim, sim, sim, eu quero, quero mais do que a própria vida tomar ar com você e morrer congelado.

Na varanda, protegida por um vidro espesso, com apenas uma entrada de ar, lindos bancos com lã de ovelhas servindo de decoração e aquecimento, tomou de minhas mãos a taça, colocou-as sobre a mesa, apontou para o imenso sofá, aquecido sabe-se Deus como, sentei, ele sentou, falou sobre a noite, como ele admirava os astros, mostrou-me uma estrela, a torre de uma das igrejas que ele mais gosta, citou algum tipo de arquitetura que já não posso lembrar, tomou suas as minhas mãos, apertou-as com força, eu quase desmaiei de amor, em alguns momentos a felicidade não cabe mais dentro do coração, ai então se descobre que é por isso que ela não dura para sempre, seria fatal. Ele acariciou minhas mãos com as suas, levou-as perto de seu rosto, sentia-me inerte, sem reação, ação ou qualquer outra coisa que dependesse de mim, foi quando ele unindo minhas mãos, beijou-as da forma mais singela, doce e sensível que nem mesmo um anjo do paraíso poderia fazê-lo, levantou-se, puxando com ele a ficar em pé, olhou no mais profundo dos meu olhos, passou suas mãos em meu rosto, deslizando cuidadosamente cada um de seus dedos, chegou mais perto, eu podia sentir seu perfume, seu coração batia acelerado em uma conjunção com o meu já arrítmico e a beira do colapso, esqueci-me do frio, da vida, de quem eu era, fui ou viria a ser, suas mãos seguraram firme mas delicadamente meu rosto, seus lábios, lindos lábios rosados, tocaram meus lábios, eu nunca mais queria parar, não poderia haver paraíso depois daquele momento. Ele se despediu, disse apenas que precisava ir, já era tarde, estava de carona, deu-me as costas, e, em sua última frase disse que já tinha meu endereço, do hotel, de onde eu partiria em três dias.

Não poderia me beijar apenas mais uma vez? Somente mais um minuto para vivenciar o que presenciam os anjos no paraíso? Depois volte para lá, mas não agora, fique, não saia assim, não ouse me ensinar as notas do amor e depois roubar-me o instrumento. Ele se foi, eu me sentei, imaginando tudo acontecer de novo, de novo, de novo... Lembrei-me do dia em que o conheci, o primeiro em solo suíço, quando derrubei um cálice no castelo de Chillon em uma visita turística. Eu o vi apenas mais uma vez, em um jardim, em meio a flores e pássaros, mas no paraíso, ou no que temos por visão objetiva de paraíso, tive apenas uma revelação, apenas um insight do que realmente é amor e o que é paixão. Nos olhamos, sorrimos, caminhamos para lados opostos, voltamos as nossas casas, aos nossos países, e de tudo aquilo, de todo o ápice do meu enredo, ficou apenas a boa sensação de alguns dias de paixão. Quanto ao amor? É outra coisa.

*Este é um texto de ficção. Qualquer semelhança com a realidade é mera coincidência. 

 

Não é que as pessoas estejam caminhando rumo a evolução pessoal e por este motivo estejam errando mais, é que no caminho que trilham buscam e perseguem somente o erro. Não é que busquem o bem e persigam o amor, é que precisam possuir, agora não mais somente coisas, mas pessoas também. A regressão moral é muito mais alta que qualquer muro já construído por mãos humanas. Falta amor e caridade! Sentimentos esquecidos, adormecidos junto da ganancia pessoal, da vontade de se ter o que almeja, mesmo que isso não esteja nos planos naturais do universo. O que conta é ter, apenas e nada mais. 

 

Amizades terminam, relacionamentos acabam, filhos são separados de seus pais, pessoas diferentes do que a maioria julga normal são execradas em nome de uma moral que poucos tem, mas que são os que mais se apressam em julgar. Vivemos num grande tribunal, apontados por tudo e por todos, onde somos capazes de ver os mais insignificantes defeitos na vida de outrem, mas não enxergamos o lamaçal em que nossa própria vida se encontra. 

 

Falta amor, falta bondade, integridade para remar contra a maré de pessoas que andam girando pelo mundo, com o único objetivo de trazer as outras os mesmos sofrimentos e desgostos que passam, e para assegurarem-se de que ao não evoluírem, também não permitirão que outras o façam. É assim que as pessoas apegadas a matéria e as coisas ruins que nela habitam agem no mundo atual. 

 

Corrompem-se nas grandes e nas pequenas coisas, pois aprenderem a pensar somente em si próprias. A coletividade perdeu o sentindo nos dias de hoje, pois para que pensar em “nós” se posso pensar apenas em mim? Por que motivo enxugar as lágrimas da pessoa que chora, se com uma frase posso derrubá-la ao chão e usá-la como degrau para atingir o topo e apanhar o prêmio?

 

Mas que prêmio será esse conferido aos que se negam andar nos rumos da luz, do bem, da caridade e do amor? Que presente obterá o ser egoísta que em ninguém pensa, a não ser em si próprio e nas próprias conquistas sem jamais lembrar do pranto e do lamentos dos que ao lado choram e gemem?

Não há prêmio, sequer presente, a estes existe apenas o caminho da solidão.

Na Síria, a pouco mais de um ano, Amatullah* foi estuprada consecutivamente por TRINTA vezes, até que o último homem depois de abusa-la, deu um tiro em sua genital e a atirou em frente a um hospital, onde permaneceu por quase um ano, e hoje vive refugiada nos Estados Unidos, onde convive com seus traumas, e a incontinência urinária que jamais permitirá a jovem Amatullah* esquecer os horrores que passou nas mãos do Estado Islâmico, grupo terrorista extremista do Oriente Médio. 

A onda de violência contra as mulheres ultrapassa fronteiras diariamente, ganhando adeptos como se fosse uma “religião”, tudo isso, motivado por uma única certeza: A impunidade. Nos países do Oriente Médio e da África Central, mulheres diariamente são queimadas com ácido, tem suas genitais cortadas para não sentirem “prazer” no ato sexual, mostrando assim plena subserviência aos esposos, que mais parecem mestres dos feitores de escravos mais bárbaros do Século XVI.

No Brasil, não diferente do restante do mundo, mulheres sofrem com a violência sexual dioturnamente, mesmo com leis avançadas, se comparadas ao restante do mundo. Mas existe um problema central em toda essa questão e bem, eu não me furtarei em abordá-lo ainda que seja criticado, a final, nunca me permiti a censura. O maior problema da violência contra a mulher se chama RELIGIÃO! 

Nos países de origem islâmica, se não em todos mas na sua grande maioria, aproveitando-se das tradições religiosas, mulheres são feitas escravas, com direito a tronco, chibata, ácido e mutilações. Quando cansada e disposta a abandonar a vida que só lhe trás sofrimento, essa mulher grita, chama atenção do mundo o quanto pode, então é acusada de adultera, enterrada em um buraco até a altura dos ombros, e apedrejada em nome de deus. 

A violência não fica apenas por conta dos povos islâmicos, os cristãos também fazem parte do time, seitas espalhadas pelo mundo todo, como os menonitas ortodoxos, pregam a subserviência das mulheres aos homens, onde são tratadas com desprezo e violência. E não são apenas eles dentre os cristãos a pregarem patifarias como essa, de que a mulher deve “servir” ao marido, na maioria das vezes, trocam a palavra servir por “honrar”, o que significa a mesma coisa na maioria das vezes. 

As Nações Unidas, Anistia Internacional, World Vision, Actionaid, Médicos Sem Fronteira, e tantas outras organizações mundo a fora tem levado consolo e buscado justiça. Entretanto ainda são poucos. Todos os dias milhares de mulheres são abusadas das formas mais cruéis que se possa imaginar, e bem, precisamos fazer alguma coisa. 

Aqui no Brasil você já sabe o que fazer ao presenciar violência contra a mulher, basta pegar seu telefone, sair da sua zona de conforto e discar 180. Mas no mundo, você pode ajudar publicando a realidade que acontece logo ali, onde pousam aviões muitas vezes tendo lideranças do nosso país a bordo. Mesmo que seja para ninguém ler, denuncie. Participe da campanha “Chega de Fiu-Fiu”, é um começo, seja um ativista online da Anistia Internacional, de Médicos Sem Fronteira ou da Actionaid. Juntos podemos fazer mais e melhor. 

Ainda que todos se calem, se a tua voz ecoar, não haverá silêncio.

Este texto é em memória de todas as mulheres que morreram sem ter sua história contada. 

Se ele ama ele, ou, se ela ama ela, se ela sente-se como ele, ou se ele sente-se como ela, isso não lhe diz respeito. Aliás, isso diz, isso grita, isso pede: Respeito!

O maior problema não é falta de conteúdo que ensinem de forma científica, acadêmica, evidenciada as questões de gênero, orientação sexual e sexo biológico, essas informações existem, são variadas, de fontes confiáveis, disponíveis em livros, artigos, vídeos, em todas as plataformas, mas ainda existe um impeditivo para que esse tipo de conhecimento se torne universal: ele precisa ser decentralizado!

Hoje os grandes debates, os grandes eventos, as mesas de discussão que trazem a baila temas como identidade de gênero, sexualidade, diversidade, estão concentrados em grandes centros urbanos, o que é compreensível, uma vez que estão também concentrados nesses grandes centros a maior parte da produção artística e cultural do país, mas é preciso que se faça uma reflexão sobre isso e que se compreenda um fator determinante, não por fórum de privilegio, mas de necessidade.

Do Sertão nordestino, as planícies alagadas do Pantanal, até as florestas da Amazônia, a população indígena, quilombola, ribeirinha, que vive nas pequenas cidades, ou, nas cidades distantes das capitais e dos complexos de produção acadêmica e científica, estão sofrendo pela falta de conhecimento que lhes fale a própria linguagem, que lhes estenda a mão, e lhes permita a tão sonhada “alforria” da ignorância para bradar o sonho da liberdade.

Levar a temática da diversidade para o interior do Brasil é uma urgência tão importante, e nisso não estou sendo exagerado, quanto fazer chegar alimento, água e medicamento. Jovens estão morrendo, tirando a própria vida por não compreenderem o que se passa consigo mesmos, uma vez que são criados pela mão insensível do conservadorismo, do pensamento empírico, deísta, e provinciano. Quem ouvirá os gritos destes jovens e levará a eles a “alforria” da alma, do espírito, da moral?

Precisamos falar de orientação sexual no Sertão, onde Severino vive já com seus 17 anos, 6 irmãos, um pai trabalhador rural, analfabeto, uma mãe rendeira e profundamente católica, que assistindo a novela vê dois homens de mãos dadas e brada em alta voz: “Queima, Jesus!” – Mãos dadas que também serão sermão da missa no domingo, assunto no vilarejo, e um fardo a mais para o jovem Severino, homossexual, mas que se quer entende o que se passa em seu corpo, sabe apenas que um dia, sua alma arderá no fogo do inferno. Severino precisa de ajuda.

Também precisamos falar de identidade de gênero, lá nas planícies alagadas do Pantanal de Mato Grosso, onde Delmiro, jovem de 19 anos vive com os pais e 3 irmãos menores. O pai de Belmiro é boiadeiro, sua mãe cuida da casa e dos animais, Delmiro não sabe de nada, mas sabe que homem ele não é, ou melhor, sabe que é homem, mas sente como se fosse mulher. Na verdade, Delmiro já não sabe mais o que fazer, vive depressivo, solitário, já tentou tirar a própria vida, não conseguiu. O pastor diz que é obra do diabo, a mãe reza, o pai surra de vara, o médico da o remédio, mas o que ninguém sabe dar é a explicação.

No Brasil são milhares de Severinos, Belmiros, sem esperança, sem solução, a espera de um milagre, de alguém que lhes permita o grito de liberdade, de independência. É preciso sim produzir material, criar eventos, mas é preciso olhar para os que vivem longe dos grandes centros, é preciso universalizar o acesso a informação, é preciso dar a “forra” para os que sofrem calados, a dor da incompreensão de si mesmos.

Pelos Belmiros e Severinos, eu digo, SIM!

“Escolho os meus amigos, não pela cor da pele ou outro arquétipo qualquer, mas pela pupila dos olhos. Tem que ter um brilho questionador e uma tonalidade inquietante. A mim não interessam os bons de espíritos, nem os maus de hábitos. Fico com os que fazem de mim louco e santo. Deles não quero respostas, quero o meu avesso. Que me tragam dúvidas e angústias e aguentem o que há de pior em mim. Para isto, só sendo louco. Quero os santos, para que não duvidem das diferenças e peçam perdão pelas injustiças. Escolho os meus amigos pela alma lavada e pela cara exposta. Não quero só ombros e o colo, quero também sua maior alegria. Amigo que não ri junto, não sabe sofrer junto. Meus amigos são todos assim, metade maluquice, metade seriedade. Não quero risos previsíveis, nem choros piedosos. Quero amigos sérios que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem, que e lutem para que a fantasia não desapareça. Não quero amigos adultos nem chatos. Quero-os metade infância e outra metade velhice! Crianças para que não esqueçam o valor do vento no nosso rosto; e velhos para que nunca tenham pressa. Tenho amigos para saber quem sou. Pois vendo os loucos e santos, bobos e sérios, crianças e velhos nunca me esquecerei de que a ‘normalidade’ é uma ilusão imbecil e estéril…” (Oscar Wilde)

Quem me conhece sabe que nunca fui muito ligado a existência física, nunca tive muito apego a vida, sempre fui extremamente ciente do meu papel frente a morte e o morrer, e que a única certeza que nos é dada ao longo da vida é justamente a de morrer. Não, eu não vou passar o texto falando de morte, ainda que isso não me cause nenhum desconforto, acho que deveríamos falar mais sobre esse assunto. Quero hoje falar da hipotética possibilidade de escrever o meu final, o meu próprio script, o fechar das cortinas, o último suspiro.

Seria no Brasil, sim, no meu tão amado Rio Grande do Sul, na Serra Gaúcha, ali entre Canela e São Francisco de Paula, até a divisa com Jaquirana. Um local específico, onde um pequeno riacho corta os verdes campos do lugar, que ainda conservam os muros feitos de pedras pelos escravos de outrora que deixaram em cada pedra a marca do seu suor e do seu sofrimento noutros tempos. Ali ergueria a minha casa, meu rancho, como falamos no "gaúchês”, pela janela da cozinha, a vista das grandes e imponentes araucárias, carregadas de pinhas, algumas já caídas no chão possibilitando fartura de pinhão a mim e aos passarinhos que cantam verdadeiros hinos de alegria no pomar.

 Na sala que forma um único ambiente com a cozinha uma grande lareira, com muita lenha, nó de pinho, e bem a frente um confortável e imenso sofá, coberto com pelegos de ovelha branquinhos, uma mesa de centro cheia de livros e jornais, no canto um piano de cauda, e pelas paredes apenas estantes forrando cada centímetro coberto por centenas e centenas de livros de todos os tipos. No chão de madeira da sala, ainda haveriam tapetes, grossos, felpudos, tapetes vermelhos e verdes, contrastando, ainda que brega, mas seria a cor que eu gosto. Nada de seguir tendência alguma. Na cozinha um fogão de lenha, chaleiras e panelas de ferro, pretas, chaleira de água quente sempre fervendo, noutra panela uma sopa, de legumes e frango sempre aquecida, no forno um pão e uma cuca, receitas de minha avó que me foram passadas pela mãe, assando para o café, feito na chaleira mesmo, coado com uma tenaz de fogo ardente, separando o pó da bebida.

Ao fundo, Marne Barcelos da as notícias da Rádio Pampa, enquanto visto meu poncho de lã para pegar o leite da vaca recém ordenhada para encorpar o café, matar o frio e aquecer a alma. A cuia bem cevada já esta ali, bem ao lado do fogão, chega estar quente, erva boa, água bem quente (é assim que eu gosto), sento-me no sofá, cruzo as pernas, sirvo a cuia, abro minha Zero-Hora, e olhando o fogo queimar dentro da lareira escuto o som do vento minuano soprando forte lá fora, derretendo a geada da noite fria que cobriu de branco os verdes campos.

Por um momento me levanto, abro a porta e sinto o vento gelado que quase corta o rosto, faz escorrer o nariz, mas eu me sinto vivo, eu sinto a vida, eu caminho, vou ali mesmo, junto ao curso do rio, atiro uma pedra, escuto o som da água congelante que ainda assim insiste em correr, ouço a vaca mugindo feliz com seu terneiro no curral, as pinhas caindo das araucárias, o latido dos cachorros, o grito do quero-quero. Eu paro, olho para o céu azul, vejo tímido o sol aparecendo, quebrando o gelo da noite, quando retorno para o interior da casa.

O pão e a cuca já estão assados, retiro do forno e deixo esfriar, minha mãe faria assim, mas eu gosto de comer a cuca ainda quente, corto logo um pedaço, como ali mesmo, uma mordida na cuca, um gole do chimarrão. Sento-me novamente no sofá, olho ao redor e vejo tudo que fiz durante a vida e percebo que não existe mais tempo para o arrependimento, tudo que havia para ser feito, foi feito, as cortinas estão prestes a se encerrar. Desligo o rádio por um minuto. Coloco um pen-drive no som, com a música “Ainda existe um lugar” do querido, Vilson Paim.

A música começa, e no topo da lareira, duas fotos, em uma delas, minha mãe e a saudade que está quase acabando, logo irei ter com ela, no outro a lembrança da minha vida e do que foi minha missão, Florence Nightingale. A música segue, eu apenas agradeço a Deus por me permitir ter feito tudo que fiz, e se por alguma coisa for me desculpar, que seja apenas pelo bem que deixei de fazer. Com a cuia na mão, eu a repouso sobre a mesa de centro, onde relembro pela capa de um livro a frase de Guimarães Rosa que diz que “[...] no final, o que a vida quer da gente é coragem.”, olho pela última vez o fogo, sinto pela última vez a pureza sublime do ar, e num último suspiro dou adeus a tudo, fechando os olhos e tomando já fora do corpo físico as mãos de minha mãe.

Seria assim, e seria perfeito. Seria muito mais do que eu ainda possa fazer por vir a merecer. Mas isso se eu pudesse escrever o meu próprio final. Deixo abaixo a música que toca o mais profundo da minha alma.

Música: https://www.letras.mus.br/wilson-paim/186667/

Nós temos uma necessidade de caminhar, de seguir nosso caminho. Estamos eternamente condenados a agir, mesmo quando decidimos ficar parados, estamos agindo. A vida é antes de tudo a necessidade compulsória de ação, decisão, escolhas. É uma roda a girar incessantemente e onde para não é uma alternativa. Viver é preciso e caminhar também.

Você observa duas pessoas em uma televisão a sua frente: uma delas anda em um bom automóvel, habita uma casa confortável, tem um bom traquejo social, cultura, conhece lugares maravilhosos, e ai você pensa que essa é uma vida boa para se levar. Imediatamente a televisão a sua frente passa a mostrar a casa simples, o tugúrio, a casa de miséria, a família sofrida pelo trabalho, a enxada, os cuidados com as crianças, os animais, a pele ressecada pelo sol, e ai você pensa, jamais trocaria a vida da primeira imagem pela da segunda. Isso é lógica, mas não em se tratando de vida, não explica nada.

Quem sabe as dores, mágoas, abandonos e sofrimentos que os habitantes da primeira casa não experimentam todos os dias? Quanta dor não lhes vem ao coração enquanto dirigem o bom veículo, dor tamanha que pouco importaria ser um carro, um ônibus ou até um caminhão boia fria? E ao entrar e estarem na bela casa, quanta amargura, lembranças dolorosos não lhes vem a mente, que torna nula a casa e seus luxos, fazendo com que pouco importe o sofá bonito ou a televisão de última geração, pois escuta-se apenas o silêncio da amargura e só se é capaz de observar a solidão da dor?

Bem certo estava o compositor que disse que cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é... Verdade! Sofrimento e dor não escolhe casa, bairro, se o automóvel é do ano ou se a bicicleta é velha, não faz caso se entra na mansão de roupas perfumadas com Chanel 5 ou na casa de miséria onde o único aroma é o da fumaça do fogareiro a lenha. Tristeza é igual para todos, sofrimento não cobra prestação, não se soluciona em banco ou com folhas e cartões de crédito. Dor é dor, dói para todo mundo, para o que come caviar e até para o que nem come.

 O certo é que muitos de nós somos tão cheios de nós mesmos, de nossas convicções, de nossos achismos, que por momentos acabamos nos perdendo das pessoas, de Deus, do amor e por fim, da própria esperança. Ai então nos vemos sozinhos, olhamos para todos os lados e não há para onde correr, não existe lugar para nos abrigar, é nesse momento, que seja rico ou miserável, fervoroso cristão ou convicto ateu, todos nós, levados por algo que não podemos explicar, olhamos para o alto, quase que estendendo as mãos, e de algum lugar, de alguma parte desse universo que somos incapazes de compreender, esperamos absortos que uma mão se nos estenda e nos devolva pelo menos a esperança.

A questão é que a vida não para nem quando se perde a esperança, é preciso seguir, continuar, agir... A vida pede ação, o caminho se nos é posto a frente e alguém de algum lugar, mesmo que invisível para nós diz para que andemos, não importa como, ande, caminhe, ultrapasse, siga, vá, chore, sofra, ria, corra, mas não pare, parar não é uma opção aos vivos, quem sabe, nem mesmo aos mortos. Então nos resta andar, caminhar sem julgamentos, sem perguntar quem sofre mais quem sofre menos, pois o fato é que de alguma forma, sofrem todos, mas sofre menos que mesmo sofrendo não se afasta dos caminhos do bem, do amor e da fraternidade. Pois ainda que nada se ganhe em troca disso, ganha-se paz, que não é dada por ninguém, senão entregue a nós, por nós mesmos.

Que a esperança só não alcança, quem se nega a erguer as mãos...